El verano ha llegado definitivamente. La época de playa, piscina, gafas de sol y anuncios de Coca-cola está aquí.

Muchas de las editoriales buscan aprovechar este momento de vacaciones para lanzar sus mejores libros y explotar así el tirón veraniego. Es una gran oportunidad, también para nosotros, ya que nos encontramos en el momento perfecto para descubrir lo mejorcito de la actualidad literaria.

Y precisamente, entre todas esas novedades que se nos presentan en los escaparates, una brilla con luz propia: La desaparición de Stephanie Mailer.

Hoy 14 de junio de 2018 ha ocurrido uno de los cambios más trascendentales del mundo de la comunicación. Un tajo que desgarrará definitivamente la forma de transmitir mensajes a un gran público. ¿Y a qué me refiero? Hablo del documental sobre la estrella del Atlético de Madrid, cuyo nombre ya no solo será recordado por sus logros deportivos. Su nombre: Antoine Griezmann.

Mucha gente escuchará la noticia desde su sillón, mientras vea el telediario. Otros podrán enterarse mientras ojeen el periódico, tratando de no mancharlo de café. Sin embargo, detrás de esa simple decisión se encuentra una de las técnicas de comunicación más originales que se haya visto en el mundo del deporte.

En la calle de la Rosa, una puerta se abrió con un lento quejido. La luz curiosa que entraba por la puerta reveló casi con decepción el interior vacío de la estancia.

El joven titubeó antes de dar el primer paso, que cayó como un ancla sobre las dura superfície. Todo a su alrededor parecía congelado en el olvido, como una foto en blanco y negro.  Siguió dando pasos, buscando algo o alguien, pero todo parecía estar bajo un manto fúnebre de polvo. Miró a su izquierda. Una escalera ascendía tímidamente, con escalones torcidos y desgastados.

El joven dirigió sus pasos hacia allí, siempre vigilando, conocía los peligros que podía esconder una casa olvidada por el mundo. Al llegar a la segunda planta, atravesó una habitación, giró en el pasillo a la derecha y al fin encontró lo que buscaba. Sobre la escamada pared empapelada, una figura con cuernos se distinguía con claridad. Miró a su alrededor, recordando las instrucciones que había memorizado religiosamente. Dos pasos, giro a la izquierda, mirada al frente… Y allí estaba.

“¿No oísteis hablar de aquel loco que en pleno día corría por la plaza pública con una linterna encendida, gritando sin cesar: «¡Busco a Dios! ¡Busco a Dios!». Como estaban presentes muchos que no creían en Dios, sus gritos provocaron la risa. […] El loco se encaró con ellos, y clavándoles la mirada, exclamó: ¿Dónde está Dios? Os lo voy a decir. Le hemos matado; vosotros y yo, todos nosotros somos sus asesinos. Pero ¿cómo hemos podido hacerlo? ¿Cómo pudimos vaciar el mar? ¿Quién nos dio la esponja para borrar el horizonte? ¿Hay todavía un arriba y un abajo? ¿Flotamos en una nada infinita? ¿Nos persigue el vacío […]? ¿No hace más frío? ¿No veis de continuo acercarse la noche, cada vez más cerrada? […] ¡Dios ha muerto!»
“La ciencia jovial”, 1882. Friedrich Nietzsche (filósofo alemán)

Miles de millones de linternas se alzan contra la oscuridad repitiendo la misma arenga: ¡Busco a Dios!
La mujer que sostiene entre sus brazos al hijo esperado, al fruto de su dolor, mira a otro lado, incapaz de creer que haya dado a luz un ser muerto. Alza el rostro, con duelo y pesar, y pronuncia unas palabras que rebotan en el cielo: ¡Busco a Dios!
Búsqueda en lo profundo de una cueva, en el interior de la Tierra, donde la luz jamás ha llegado. Cinco mineros, con sus utensilios y carretas, deciden seguir picando hacia lo profundo, directos a un abismo tan grande como las ambiciones de sus capataces, que no pararán hasta verlos muertos, silenciados en las entrañas de la tierra. 

Navidad, tiempo de familia, de felicidad.

Encerrado en su propio cuerpo un hombre trata de hablar, pero solo le salen balbuceos. Desea aprovechar sus últimos días de vida, pero sus miembros no responden. Frustrado, intenta llorar, gritar, pero tiene medio cuerpo paralizado. No puede siquiera expresarse. Y poco a poco se hunde en la triste sombra de la muerte en vida. A su alrededor, otras personas como él, ancianos, invierten sus últimos días en una fútil rutina que no les aporta nada.

Una mujer estalla en un sollozo desgarrador. Sus compañeros, la mayoría con la mirada perdida, asisten, cínicos, al espectáculo de aquella mujer.

Se revuelve y grita, llora y llora. Y no para de repetir, en la medida que su agitada respiración le permite, que quiere libertad. Está harta de estar encerrada en esa prisión. Necesita salir de ahí. Y lo dice, prefiere morir, desea morir. Mientras, sigue gritando como una demente, aterrorizada, encerrada, desesperada.

Por Joanna. L. C

Hay tres cosas hermosas
en el albor de un día:
la magia, el amor y la sabiduría.

Las criaturas nacen felices,
son príncipes y princesas,
llenan el aire con dulzura y pureza.
Pero pronto las jóvenes criaturas
se ven arrastradas sin remedio
hacia un mundo que las consume
y las transforma en un medio.

Son un colectivo, son un grupo,
su pensamiento es el pensamiento de todos
y sus sentimientos ya sólo importan a unos pocos.

Esta es la historia de un príncipe, nacido en un cuento donde los cielos eran azules y las tierras fértiles y repletas de luz.
Un príncipe que bien pudo ser una princesa, o quizás es que realmente no importa lo que era.
Una figura a cachos, de pies de plomo, piernas de hierro, torso de acero y cabeza de neón.
Se apoyaba sobre tres pies, alguno con más fuerza que otro, pero cada uno con suficiente fuerza para aguantar a una legión.
Sin embargo, su historia avanzaba y el cuento se volvía pequeño para lo que él quería que fuese su vida.

Y es que cuando el dolor aprieta, cuando el sabor que te queda en la boca al cerrar los ojos no es más que una profunda amargura, ningún cuento puede ya sostener la historia de un joven príncipe.

Karl daba pequeños golpecitos sobre su plato de sopa, distraído. Otra vez aquel maldito mejunje alemán. ¿Cuántas veces le había dicho a su madre que lo odiaba? No soportaba ni olerlo, le provocaba náuseas. Sin embargo, tenía que eludir su mirada inquisitiva como fuese.

En cuanto tuvo una oportunidad, se bajó del taburete y cruzó el pasillo de su larga mansión hasta llegar al comedor. Estaba acostumbrado a aquellas paredes revestidas de lujosos muebles y filigranas doradas, ya ni les prestaba especial atención. En ese momento solo deseaba huir. Abrir la ventana, saltar y volar muy lejos de ahí. Estaba seguro de que con tal de no comer aquella cosa, podría ayunar eternamente y de que nadie en su sano juicio, por mucho hambre que tuviera, se comería aquel Eintopf.

Otro día más…¡Argh! No soportaba un momento más en clase con estos chavales. O no se tenían en pie o no dejaban de hablar. O te atendían tanto que te interrumpían o pasaban de ti olímpicamente. Vaya guardería de engendros de Mordor-pensé mientras les fulminaba con la mirada. Casualmente nadie me estaba mirando- Hoy tocaba literatura. Me entró la risa. Intenté pensar pero el berrido estridente de un chico gordito me perforó el tímpano. Estaban todos de pie en una esquina, hablando, como no podía ser de otra forma.

-¡Chris, CÁLLATE!

-Laura, siéntate.

-Juan, me esperaba más de ti.

– Pedro, he oído hablar de esa Play Station 4 que tus padres te regalarán. Siéntate si no quieres que hable con ellos.

Caí rendido sobre mi silla y los miré. Ahora ellos eran los que me miraban. Esperaban que hiciese algo, pero seguían hablando en una esquina, fingiendo no verme. Cuando se cansaron, empezaron a irse a su sitio. Entonces, comencé a articular la retahíla de frases de las que se examinaban. Hablaba sin hablar y ellos oían sin escuchar. Cansado de tanta tontería, se me ocurrió una idea. Sin cambiar de tono, compuse mi mejor cara de «qué interesante» y comencé:

-Pablito clavó un clavito en la calva de un calvito.

Algunos asentían mecánicamente, otros me miraban embobados. El de al lado de la ventana, siempre abstraído en su mundo lejano, habló sin dejar de mirar por al infinito.

-Tres tristes tigres comen trigo en un trigal.

El resto de la clase salió de su ensoñación y estalló en una carcajada común. Sin duda pensaban que se le había ido la olla definitivamente.

Sin embargo, yo no pude evitar sonreír. Había sido el único que me había oído.