Karl daba pequeños golpecitos sobre su plato de sopa, distraído. Otra vez aquel maldito mejunje alemán. ¿Cuántas veces le había dicho a su madre que lo odiaba? No soportaba ni olerlo, le provocaba náuseas. Sin embargo, tenía que eludir su mirada inquisitiva como fuese.
En cuanto tuvo una oportunidad, se bajó del taburete y cruzó el pasillo de su larga mansión hasta llegar al comedor. Estaba acostumbrado a aquellas paredes revestidas de lujosos muebles y filigranas doradas, ya ni les prestaba especial atención. En ese momento solo deseaba huir. Abrir la ventana, saltar y volar muy lejos de ahí. Estaba seguro de que con tal de no comer aquella cosa, podría ayunar eternamente y de que nadie en su sano juicio, por mucho hambre que tuviera, se comería aquel Eintopf.
Tan solo pudo quedarse en la ventana pensando en formas de huir, antes de que su madre le descubriese. En ese mismo instante le pareció ver unas sombras deslizarse por su jardín.
Una luna brillante emergía en la oscuridad de la noche, bañando de luz plateada la falda de la montaña. En el interior del castillo, ya nadie reía ni bailaba alrededor de la hoguera. En vez de eso, un silencio pesado flotaba en la atmósfera. La incertidumbre, el miedo, habían sabido abrirse hueco en sus corazones y se deslizaban hacia dentro, amenazando paralizarlos. Habis contemplaba el mar desde lo alto de la muralla. Miró hacia abajo y se inclinó, saboreando la sensación de vértigo. ¡Qué fácil sería morir cuando el resto permanecía a salvo y vivo y no cuando el fuego y la sangre inundaran la fortaleza! La luna le atrajo como un imán, borrando sus pensamientos. No podía dejar de mirarla, era casi hipnótica. Se perdió en aquellas formas tan lejanas, posiblemente muertas. ¿Qué suerte habría corrido ese planeta? ¿Por qué estaría desolado? ¿Acaso sería también por el egoísmo, el odio y la ambición de sus habitantes? Quizás la Tierra estuviese cerca de correr una suerte parecida. ¿Podría ser que los hombres se destruyesen, ansiosos de poder y riquezas, hasta que no quedase gente a quien gobernar ni riquezas que poseer?
Volvió de sus lejanos pensamientos y se descubrió contemplando el campamento enemigo, dispuesto no muy lejos de allí. No podían seguir ahí encerrados, esperando a la muerte. Tenían que actuar. Y si nadie lo hacía sería él.
En el momento en el que se descolgó de la muralla en dirección al campamento enemigo, Habis sabía que el destino de su pueblo cargaba sobre su espalda.
El calor abrasaba la superficie y a todo aquel que osara erguirse sobre ella. Ningún hombre osaba apartarse de la fresca sombra de los pinos. Aunque no eran hombres los que, pertrechados y con sus armas en alto, pretendían escalar aquellas murallas inexpugnables. Eran héroes, guerreros destinados a lograr la mayor de las hazañas, almas dispuestas a dejar sus nombres grabados en la historia, a sangre y fuego.
Sin embargo, volvían otra vez esas murallas que escupían constantemente proyectiles contra las filas cartaginesas. En lo alto, sus habitantes luchaban por cada palmo de tierra, aprovechando la altura para dañar a sus enemigos. Muchos caían, pero no se avanzaba. Llevaban mucho tiempo, demasiado para una simple ciudad.
Aníbal lo observaba todo desde lo alto de una montaña cercana. Suspiró y reconoció la evidencia. Ese asedio no se ganaría en el campo de batalla. No esa vez.
Hizo un gesto a un general, que a su vez transmitió las ordenes a otro. Pronto se dio la voz.
Cada poro de su piel desprendía terror. El miedo extremo de quien lleva una carga valiosísima y tiene un cuchillo en su garganta. Aquel secreto no podía morir con él. La hoja se hundió más y un hilillo de sangre resbaló por su piel morena.
Incapaz de pensar, el espía notaba como el miedo, la frustración y la rabia se apelmazaban en su interior, paralizándolo. No podía apartar la mirada de los ojos de su agresor. Una mirada dura, de resentimiento profundo. Sin embargo, contempló esperanzado como en el fondo de aquel hombre había una chispa de compasión. Adarbal, el espía, decidió no salvar su vida con una mísera súplica, sino que le sostuvo la mirada. Desterró el miedo de su corazón y se aferró a esa pequeña esperanza, con tanta fuerza que el otro tuvo que apartar la mirada. Solo los Hombres guardaban en su interior la compasión en tiempos de guerra, dispuestos a echar mano de ella si era necesario. Y a la vez, era esa pequeña luz la que les hacía Hombres y no asesinos. La presión de la daga contra su garganta aflojó por momentos. Adarbal no creía que estuviese pasando de verdad. Llevaba en su interior un secreto que podía acabar con la vida de todo su pueblo, el pueblo íbero, contra el que luchaba él y los cartagineses. Dejarle escapar significaría sentenciarse. ¿Y todo por qué, por un sentimiento? Los intereses egoístas de los humanos, como la riqueza, los honores o el poder eran la fuerza dominante del hombre. Sin embargo, el que sujetaba la daga tenía un dilema diferente. Sabía que si le mataba, aquella compasión desaparecería para siempre. Dejaría de ser un Hombre.
La daga cayó ruidosamente al suelo. La tensión del ambiente se relajó. Cada letra dicha fue un bálsamo de alivio.
-Vete-gritó, y Adarbal salió corriendo.
En aquel momento el espía supo que aquel secreto moriría con él, porque de ahora en adelante tan solo lucharía por ser un Hombre y poseer aquella compasión en el fondo de su alma.
Bajo una rocosa montaña en la lejana Ática, un herrero martilleaba incansablemente una pieza de hierro, hasta darle la forma que quiso. Alimentó el fuego activando el fuelle y saltaron chispas. Sorprendido, pero no lo suficiente como para parar, puso el material incandescente sobre el yunque y comenzó a golpear de nuevo.
Los golpes metálicos se sucedían sin descanso. La montaña vibraba a la par que el martillo dejaba caer su peso. Y así había sido siempre, desde donde alcanzaba la memoria del herrero. Aquel lugar era la cuna de toda buena herramienta, y arma. Sí, los altivos hombres se enorgullecían continuamente de la calidad de sus armas. Era tal su fama, que reyes y emperadores buscaban siempre alianzas con ellos para acceder a esos pertrechos.
Y bajo una de esas montañas legendarias, Áyax continuaba su incesante labor.
Tic Pam. Tic Pam. Tic Pam.
Cuando acabó, dejó caer el arma sobre un cubo de agua. El vapor resultante inundó la habitación. En medio de esa neblina, una silueta se recortó contra la entrada y, tosiendo aparatosamente, se adentró en el taller.
-Buenos días Áyax- dijo- tus golpes dan peor despertar que el de los gallos al amanecer. ¿Por qué empiezas tan pronto hoy, si se puede saber?
Áyax sonrió, orgulloso, como si estuviese esperando esa pregunta con deseo y hubiese ensayado meticulosamente la respuesta.
-Hoy, mi querido Craso, voy a forjar un arma legendaria. Mi intuición de herrero me dice que hoy es un gran día.
Y tras el intercambio de palabras, cada uno fue a lo suyo. Creso se sentó, observando sin perder detalle y Áyax buscó un molde.
Estuvo meditando unos minutos hasta que se hizo con uno. A continuación, sacó el hierro líquido de la forja y lo vació sobre el recipiente.
Continuó trabajando, bajo la atenta mirada de su aprendiz. Exultante, dejó la lengua más suelta que de costumbre.
-El arte del herrero es el más útil y poderoso de todos. Como ya sabes, mi querido Craso, creamos belleza en elementos imperecederos, que aunque pasen las generaciones seguirán allí. Por eso, cada golpe es tan importante, porque nuestros hijos nos conocerán por ellos.
Sacó la espada del molde, y comenzó a darle forma.
-Con cada golpe- comenzó- dejamos una huella. Tic Pam. Ponemos una parte de nosotros. Tic Pam. Y nuestras espadas, cuando vayan lejos en busca de sangre y causas justas, nos llevarán dentro. Tic Pam. Tic Pam. Tic Pam.
Al rato se dio por satisfecho. Le enseñó el resultado. El pomo, con las puntas redondeadas, llevaba un extraño signo en el centro. Parecía una alfa y una ípsilon formando La hoja era larga y fuerte. Sin duda, era magnífica.
-No te parece increíble, ¿mi querido aprendiz?-concluyó Áyax con una espléndida sonrisa.
Otro día más…¡Argh! No soportaba un momento más en clase con estos chavales. O no se tenían en pie o no dejaban de hablar. O te atendían tanto que te interrumpían o pasaban de ti olímpicamente. Vaya guardería de engendros de Mordor-pensé mientras les fulminaba con la mirada. Casualmente nadie me estaba mirando- Hoy tocaba literatura. Me entró la risa. Intenté pensar pero el berrido estridente de un chico gordito me perforó el tímpano. Estaban todos de pie en una esquina, hablando, como no podía ser de otra forma.
-¡Chris, CÁLLATE!
-Laura, siéntate.
-Juan, me esperaba más de ti.
– Pedro, he oído hablar de esa Play Station 4 que tus padres te regalarán. Siéntate si no quieres que hable con ellos.
Caí rendido sobre mi silla y los miré. Ahora ellos eran los que me miraban. Esperaban que hiciese algo, pero seguían hablando en una esquina, fingiendo no verme. Cuando se cansaron, empezaron a irse a su sitio. Entonces, comencé a articular la retahíla de frases de las que se examinaban. Hablaba sin hablar y ellos oían sin escuchar. Cansado de tanta tontería, se me ocurrió una idea. Sin cambiar de tono, compuse mi mejor cara de «qué interesante» y comencé:
-Pablito clavó un clavito en la calva de un calvito.
Algunos asentían mecánicamente, otros me miraban embobados. El de al lado de la ventana, siempre abstraído en su mundo lejano, habló sin dejar de mirar por al infinito.
-Tres tristes tigres comen trigo en un trigal.
El resto de la clase salió de su ensoñación y estalló en una carcajada común. Sin duda pensaban que se le había ido la olla definitivamente.
Sin embargo, yo no pude evitar sonreír. Había sido el único que me había oído.
La barrita de la conexión se vació y todas las aplicaciones se volvieron inútiles. Despegué la vista del móvil y una sensación de mareo me invadió. ¿Dónde estaba? Había perdido completamente la noción del tiempo. Me giré hacia los lados, intentando ubicarme, pero nada. Se me heló la sangre al pensar que quizás estaba perdido. Muy lejos de casa, sin ayuda y sin saber qué hacer.
El sol se escurría entre las montañas, bañando el bosque con tonos anaranjados. La noche no se haría esperar. Tragué saliva, incómodo.
Me puse a pensar. Realmente, ¿qué sabía hacer? Estaba solo, abandonado. Y aquella pantalla muerta era inútil. Enfadado, tiré el móvil contra el suelo. Pero rápidamente me arrepentí y fui a ver si estaba bien.
Maldita sea, ¿por qué se había convertido ese aparato en una necesidad?
Deslicé la yema de mis dedos por la fría superficie y observé fijamente la pantalla vacía, intentando controlar mi ánimo. No pude evitar apretarlo con rabia.
Me llamo Isaac y estudio Filología Hispánica. Sueño despierto y escribo para despertar. Las palabras me ayudan a tejer una realidad diferente, emocionante y única. Quizás sea el mejor método para descubrir el mundo, dejarte sorprender, y transformarlo.
